seja a ausencia, desejo
que cresce na ausencia
amor que nos desperta

abraço a incerteza
nada sei além deste instante
que respiro
fossem os deuses homens
e a hora seria amanhã
fossem os homens deuses
e a vida seria agora.

Rumo ao pico do Toubkal, 4167m. Subir ao alto é descer ao fundo.

CIGARRA

Enquanto chora, canta
Enquanto dorme, acorda 
Solitária, descobre-se

Dançam borboletas na paisagem verde
Adormece a leoa coberta com amor
Vive a vida a hora, sem pressa 
Morna, suada, preguiçosa.


Calam silenciosas as pedras
Montanha que nos alcança
Voam gaivotas, nasce outra flor
A noite se alonga no amanhecer

o vinho escorrega
pela garganta
aqueçe o corpo
descobre o ventre

encontra a Besta
o Anjo com sede
amor adiado

Desço ao abismo
entre o paraíso e o inferno
existo

Se a meta é o ponto de partida, todo o caminho é desvio e obstáculo, incluindo o conceber meta e ponto de partida.

A leitora suspensa de si...

A leitora atravessa o ar no pensamento de uma palavra solta das páginas do livro do mundo. As suas asas voam na imensa distância que vai de si a si. Há um cristal parado no olhar que brilha na cegeuira do outrora. Agora, um continente se abre e o silêncio suspenso é um infinito imóvel e eterno. A leitora está sem mãos para folhear as páginas, a leitora lê-se no espaço entre as palavras. Um tremor de vento suspeso nas folhas bate as asas no coração. A paisagem lê-se de olhos fechados. De dentro, do interior de si, uma paisagem repousa no colo. Como um livro aberto entre paisagens, as águas aquietam-se e desaguam no horizonte que se não vê. Um mundo de palavras e de sensações suspendem o momento, tornam o mundo estreito. As paisagens ausentes debruçam-se no lago. Há peixes na fundura dos rios a prender o silêncio das redes. O perfil irreal dos astros ramifica-se na pele, tece palavras leves na nervura e nos veios das veias. Há jardins submersos no olhar. Aí a leitora desprede-se do livro e do mundo, suspende-se de si para ouvir o silêncio que cresce em ramos de nenhum vento. As páginas ardem longe. Agora, a leitora é um intervalo, uma abertura no céu da boca das palavras.

Respiramos a cada instante no coração de todas as coisas

"O mestre é o homem que não manda"

"O mestre é o homem que não manda; aconselha e canaliza, apazigua e abranda; não é a palavra que incendeia, é a palavra que faz renascer o canto alegre do pastor depois da tempestade; não interessa vencer, nem ficar em boa posição; tornar alguém melhor - eis todo seu programa"
- Agostinho da Silva, "Considerações"

"O drama do ser termina na libertação final pelo bem"

"Se pois a perfeita virtude, a renúncia todo o egoísmo, define completamente a liberdade, e se a liberdade é a inspiração secreta das coisas e o fim último do universo, concluamos que a santidade é o termo de toda a evolução e que o universo não existe nem se move senão para chegar a este supremo resultado. O drama do ser termina na libertação final pelo bem"

- Antero de Quental, "Tendências gerais da filosofia na segunda metade do século XIX".

Escrevemos para que mais resplenda o branco do ser e da página. Escrevemos para que mais se desnude o sem porquê nem para quê.

Alfabeto vegetal

Alfabeto vegetal

(Dedicado a Inês Borges e a Paula Toscano)

As nervuras, as folhas e os veios

Do que à mais luminosa luz se mostra

É o que mais na sombra se desnuda e cala

Rosa entre todas és cega de ti

Em jardins de asas.

Entre rosas e rosas se ergue um muro

E o muro cheira a madressilva e a canela

E no desenho do muro um verso vegetal

Um rio de margem infinita e terna: árvore

Entre a rosa e a Rosa.

Entre mim e mim,

A forma aérea do vento: a árvore, a casa

A claridade de uma pedra acesa…

Uma palavra basta para incendiar o mundo

Nos lábios que tocam a beleza sublime

Do perfil de um mar adocicado e puro.

Uma lira a tocar dentro de um traço

Um gesto de quem desenha o universo

de um só único traço

Traça um rosto devoto, dedicado,

Como quem segue um labirinto em círculos

Que se completam em arcos

como um verso.

(Maria Sarmento)

No mar revolto
sobrevive o peixe,
se esperar quieto
que a ira passe

Fosse o intervalo
um instante prolongado
do teu sorriso em alto mar
No horizonte longínquo
canta sem medo
meu coração
no teu corpo silencioso
amor que se reiventa
sem pressa
no menino que agora nasce

“As coisas não existem. O que existe é a idéia melancólica e suave que fazemos das coisas...” - Hilda Hilst

Entrevista a Paulo Borges e Luiz Pires dos Reys, na RTP-N, a propósito do projecto Entre, consubstanciado na revista "Cultura Entre Culturas"

"A Filosofia e a Poesia são festas à beira da cratera de um vulcão – e Empédocles é o nosso ídolo"

- Dirk Hennrich (um dos aforismos a publicar no nº4 da revista, cujo novo título será Todo o Mundo ENTRE Ninguém).

Entrevista hoje na RTP N sobre a Cultura ENTRE Culturas

A RTPN passa hoje, no programa "Ler +, Ler melhor", por volta das 14.50 e das 20.50, uma entrevista comigo e com Luiz Pires dos Reys, Director artístico, sobre a revista e o projecto Cultura ENTRE Culturas. O programa escolheu a revista devido à sua elevada qualidade estética e de conteúdo.

Num próximo programa passa outra entrevista comigo sobre o meu último livro, O Teatro da Vacuidade ou a impossibilidade de ser eu (estudos e ensaios pessoanos).